My Motorcycle Club

Jeg var ute og farter i øst Atlanta, hvor jeg har vært å bruke mer tid i det siste, på barer og restauranter og rock viser med mine yngre venner. De fortsatte til langt på natt og sliten, premenopausale meg dro hjem. Jeg kan ikke holde tritt med dem, men jeg prøver innbitt for de lykkelige timer, deres første drinker og min senior statsborger spesielle, men så snart jeg er off til min seng. Denne kvelden jeg bodde ukarakteristisk sent (men tidlig for alle andre), for å si farvel til min kjære unge venn Ben. Hvis jeg skulle ha en sønn, ville jeg skulle ønske han ville være akkurat som Ben. Han er alt jeg ønsker i avkommet, og litt til.

Jeg hemmelighet betalte regningen og forlot mine kjære venner for min elskede Kindle Fire. På vei ut av parkeringsplassen, kjørte jeg av en stor mengde av unge menn, nipper judiciously og treg på Whynattes og Gatorade, som visse aktiviteter og alkohol ikke bland godt. Jeg vet dette for et faktum, Truly Madly og dypt. Veldig dypt.

De ble stående i gaten foran de allment åpnet dørene til en motorsykkel garasje, pratsom og sprudlende. De svevde rundt sine imponerende, fagmessig og intrikat tilpassede sykler, hakket opp to hjulverk skinnende med krom og tungt konstruert etter markeds rør, laid back senket og møysommelig pisk sydd solo seter, flammende peanut stridsvogner oppå chassis som hadde enten odde strukturelle neo- futuristiske rør av Ducati eller de ryddige café racer guts av BSA eller Triumph eller Norton.

Ekstraordinære maskiner lente seg på sine sidestands, søte gutter i sine utslitte lær alt rundt dem, pudding bolle hjelmer (usikre og ubrukelig, men søt som faen - gå for helhjelmer please, og holde disse pudding boller for bilder cuz de er kule ) precariously hengende på styret ved hakereimer - disse er noen av mine favoritt ting.

Hver sykkel kuttet en dramatisk bella figura, som hver var litt asia, et Frankensteins monster laget av jern og stål, bygget for vinden, helt representative for sin eier, de eneste begrensningene blir rammen av grunnleggende teknikk og faren for behendig fantasi . De hadde sveiset sammen de delene av motorsykler som de elsket, skaper syklene hver i sitt eget bilde. Det var mannen som spiller gud gjennom motorsykkel mekanikk, og på dette, den syvende dagen, de hvilte.

Dette var en relativt rolig sammenkomst, som det var fortsatt ganske tidlig, og de var alle trolig nerdete gearheads uansett, så det var ingen jenter i sikte. Den høyt hip-hop Jeg har alltid forbundet med East Atlanta parter var dempet, slik at de kunne fortsette å snakke om sine sykler, hva som gikk galt med dem, hva som gikk rett, hva du kan gjøre, hva du ikke kan gjøre, hva de var planlegger å gjøre, hvor de kjøpte deler, som ga dem gode tilbud, som dratt dem av - deretter mer høytidelig - som gikk ned, og som nesten gjorde. Naturlig god galgenhumor og ydmyk respekt for mannen med ljåen og bur drivere (biler) foran deg uventet snu igjen, bane av alle som rir, og hva vi er (eller bør være) stadig ser etter, historisk og i dag.

Jeg stoppet bilen og rullet ned vinduene mine glaner på de fine, fine motorsykler. Det skapte litt nysgjerrighet med gutta, og de popped hodet inn i bilen min for å invitere meg til deres parti. Det var klart jeg var ikke kommer hjem når som helst snart.

Jeg inspisert og spurte etter alle syklene, og de var glade for å dele sine enorme motorsykkel kunnskap med meg, gått visdom ned, erfarne syklisten til nybegynner biker. Jeg fortalte dem om min 1966 Honda drøm 305, men de hadde ennå å se en i garasjen deres, og de var alle altfor ung til å huske dem når de først treffer markedet. Jeg nevnte min kommende Harley Sportster, og de ble enda mer animert og lyst entusiastisk. Generelt, Harleys, Ducatis og vintage britiske sykler var det de var på. Vi snakket lenge om Iron 883 og Forty-Eight og sytti-Two og Superlow som om de var venner vi hadde til felles. Vi mimret om den beryktede selvmord clutch på Harley-Davidson gasstanker bygd i 1930, og jeg spurte om de ville lese boken om Vincent i låven.

De bønnfalt meg om å ri Honda over snart, og at de tilpasses og hakket og fikset alt, uavhengig av året, merke og modell. Jeg kunne kjøpe deler på nettet og bringe dem inn og de ville arbeide med den. De ville endre olje og tune opp og legge til tilbehør. Uansett hva jeg trengte, ønsket, hadde så lyst, de ville være mer enn villig til å assistere meg. De elsket sykler, og var selv godt med scootere også, som i hipster Atlanta er turen for valget. Det er Mod som Brighton her. Jeg forventet ikke at å være en svoren og født Rocker meg selv, til beinet. Jeg signerte en autograf. Jeg fikk et telefonnummer. Jeg lovet at jeg ville tilbake. Jeg vil. Jeg vet dette.

En gutt var ekstremt flørtende, og ba meg komme hjem med ham. Jeg gjorde det ikke, for selv om jeg snakke og gå med mye skryt og sprade, er jeg faktisk snakket om, og så jeg ikke gå noe lenger med gutter eller noen ærlig. Jeg nådde min hånd ut til å berøre ansiktet hans, nydelig som en jente, hans feilfri hud glatt mot min grov, sløvt musiker fingertuppene. Jeg spurte hans alder og han sa defensivt, "21 ......". Jeg kastet hodet tilbake og vrinsket som en hest, og da sa rolig, "vær forsiktig på den sykkelen. . Tror ikke du rote det ganske ansikt "Han nikket høytidelig, så etter en meningsfull pause sa tydelig -

"Vel ... du være forsiktig også. Fordi du er vakker. Så vakker. Kom og bo litt med meg. Ta med at skjønnheten over her, ved siden av meg. Kom igjen. Vær så snill. Please? "

AH. MY HEART. HAN er helt nydelig. HVA et stort øyeblikk å være i live og være meg nå.

Jeg ønsker å se at ungen på vintage sykkel rally i årene som kommer. Jeg ønsker å se på håret hans går grå og små linjer begynner å dukke opp rundt barnet sitt ansikt. Jeg ønsker å vinke på ham på hans fantastiske og høyt tilpasset sykkel fra min vaklevoren vintage hest som vi passerer hverandre på Euclid. Kanskje vi kunne se denne gjensidig tiltrekning når jeg er i mitt 60-årene, og han er i 40-årene, da vår aldersforskjellen ikke ville øke så mange øyenbryn. det er en fin ting å vurdere. Jeg sa farvel og visualisert et glødende lys rundt seg, for å beskytte ham som best jeg kunne.

Søt ung fremmed, være godt. Ride trygt. La oss møtes igjen, før og senere. La meg være vitne til dine dager, måneder, år som solen snur deg, som tiden tar deg fra gutt til mann til eldste. Jeg ser frem til dette.

Jeg tror de fleste folk vil anta jeg snakket om hvite gutter, som driver og eier det meste av det vi kjenner som den motorsykkelen handel. Å være en syklist er å være en minoritet i og for seg selv, og ofte er det en uuttalt grense for hvor mange minoritets identiteter du har lov til å kreve. De MC-entusiaster jeg møtte var alle afroamerikanske, yngre enn meg, og selvfølgelig visste veien rundt sykler langt bedre enn meg. Race i ridning er ikke mye diskutert, sannsynligvis fordi som alt, er det ansett provinsen hvite menn, men jeg vet at dette er ikke helt sant. vi er levende bevis på det, og vi holder den blanke siden opp for så lenge vi kan.

Historien om motorsykkel ble forandret for alltid etter Cliff Vaughs og Ben Hardy, svarte menn som forestilte deretter bygde mesterverk helikoptre fra den ikoniske filmen "Easy Rider" - vi snakker om dudes som realiserte drømmen om helikopteret - men den varige arven og lore av mainstream biker kultur i Amerika ikke inkluderer dem. Hvorfor er ikke Vaughs og Hardy velkjente navn? Hvorfor må kjøre så ofte forkledning og kamuflasje glans? Hvorfor føler jeg at jeg vil stille dette spørsmålet til slutten av mine dager, og aldri bli besvart sannferdig? Kanskje det er på en gang min feil og frelsende nåde - Jeg spør ting altfor direkte.

I Georgia, 70% av alle MC-dødsfall er unge afroamerikanske menn, noe som er forferdelig og dyp, fordi de ikke utgjør 70% av alle førere, ikke på langt nær. Death by sykkel er alltid mulig, så veien og dens påkjenningene er en lik mulighet destroyer, men rase misforhold her sickens og skremmer meg.

I sør, raseforskjeller er egregiously mer tydelig enn i andre steder jeg har bodd, men likevel på en uventet måte. Det jeg har lagt merke til, å være en relativt naive og ny sørlending, er at det er langt mer interracial koblinger, slik flere interracial vennskap, måten mer raseharmonien generelt her, seriøst mer enn Los Angeles, noe som kunne rival 80s apartheid i segregerte- by-motorveier bybildet, men løp i sør er også nevnt mer, merke mer, diskutert og dissekert mer, og ikke alltid i det beste lyset.

Å være av farge og bor i sør er å vite at du blir betraktet som annerledes, andre, outsider. Race er uunngåelig her, muligens på grunn av historien, som stjerner og barer fortsatt fly i noen deler, og kanskje været også. Du kan ikke pakke opp. Det er varmt. Alle går rundt uten ermer. De ser din farge kommer fra langt borte. Det er en kjedsommelig ærlighet iboende til landet. Folk bare snakke om ting som de er. Folk kommer i forskjellige farger. De blir behandlet i henhold til deres farge. Ikke alltid dårlig, men det er en forskjell. Det er alltid en forskjell.

Fordommer er ikke hva du forventer. Det er en interessant aksept av rase her, og ideen om at ja, vi er ikke det samme, men vi må leve på samme sted, så la oss virkelig gå for det og leve sammen. La oss gifte seg og ha biracial barn og henge ut med folk som ikke er det samme, fordi hvem andre ville vi gifte seg og få barn med og være venner med? Vi må komme sammen fordi vi er alt vi har.

Det er en eventualitet og finalitet til de rasistiske divisjoner i sør fordi generelt, trenger sørstatene ikke la sine rasistiske divisjoner komme i veien for deres liv. De lar ikke de rasistiske divisjoner dele. De trenger ikke ignorere dem som de gjør i Los Angeles eller London, maskering fargen på huden med en patina av usynlighet, der mindre hvit du er, jo mindre du blir sett.

Sørlendinger ikke late som at rasisme ikke er reell, eller at de er etter rasisme, som er den mest latterlig løgn av alt. Rasisme er død på ekte i sør, smertefull og rystende som det er overalt ellers, men det er også merkelig ubetydelig, fordi ingen lar det stoppe dem fra å ha en god gammel tid eller kjærlig på hverandre. Det er derfor jeg liksom passe inn nede Sør. Sortering av.

Jeg passer inn med den afroamerikanske syklister, og jeg forstår dem så altfor godt. Jeg er lei av å bli definert av denne huden, denne identiteten, disse forutsetningene andres. Sykkelen setter meg fri. I fart, ser ingen løpet mitt. Med full ansikts hjelm og kjøreutstyr på, to hjulene i gang under deg så fort som hjulene kan gå, er det ingen farge unntatt uskarphet av linjene malt på veien, som du må se, sammen med alt i horisonten, og nøye, ellers alt du vil se er rød, din blod på asfalten, og at du vil bare se en kort stund, før alt forsvinner til svart.

På sykkelen føler jeg uovervinnelig, kraftig, med tittelen - tør jeg si det - hvit. Når jeg sykle jeg føler det jeg forestille en moneyed hvit mann føles, sånn berømte Atlantan, Ted Turner selv, som dette er min verden, og jeg ser det fra min Harley, hvis kjedet ikke knekker. Du kan ikke tro det et rush det er. Det er ikke mulig å forklare det til noen som ikke får konstant påminnelse om ulikhet som rase representerer. Hva kan jeg si? Riding motorsykler gjør meg føles ekte. Det gjør meg føler at jeg var alltid ment å føle. For en andre, gjør det meg til å føle som om du.

Jeg trygler alle syklister, spesielt syklister med farge å kjøre trygt. Se på veien. Se dere selv. Se opp for hverandre. La oss leve for å sykle enda en dag. Det er et ordtak, "Ride som du stjal det". Jeg ønsker ikke å vedta det for oss. Det er altfor lastet av en uttalelse. Det er for mye stereotyping og rasisme involvert i det å komme inn her. La oss endre den opp. La oss ri som vi eier veien, som motorsykkel politiet, som etter min mening er de mest praktiserte og dyktige motorsyklister. Når de er ute på sin beat, bremser alle ned av respekt og et sunt mål på den rette form for frykt. Det er hva jeg ønsker for deg og meg. Ikke ri som du stjal den. Ri som du patruljere det.

8 kommentarer. Legg til mix ...

  1. Takk for at du legger inn dette. Veldig, veldig godt sagt! (Velkommen til folden, btw.) Jeg kunne ikke vært mer enig. Håper at kraften i positiv innflytelse som du øve vil redde noen liv.

    Ri godt,

    J ~

  2. MC-politiet - så mange steder med disse vakre støvlene. takk for at du peker ut om helikopteret opprinnelse og en annen storslagen fortelling så vel som å se at gjennom den steinete fjellene, jeg har alltid forestille seg hvor fantastisk det må være for syklister beveger seg gjennom en slik fantastisk natur fjernet fra et urbant landskap. Jeg har vært en fremmed i USA for 11 år (eller flere, kanskje) ... jeg elsker det, men segregering har gjort meg syk. så jeg er grinete. ennå, har en fantastisk sommer og mer - jeg elsker deg.

  3. Som per vanlig, jeg skulle ønske jeg kunne sy sammen ord så vakkert som du gjør.

  4. Vakkert skrevet, jeg er fæl til å uttrykke meg selv i det skrevne ord. Jeg er alltid redd når jeg ser unge gutter på høy ytelse sykler flyr ned 85. Hvis du har noen interesse i å se noen ganske sjeldne vintage sportsbiler i Atlanta vi eier noen.

  5. Som en gammel hvit syklisten kan jeg bare si, takk for at du skriver dette. Og bør du ta turen opp 85 til North Carolina Jeg håper du vil sjekke oss ut.

  6. Margaret: My gosh jente ~ Du har så mye å si. Det er mye her i denne lille oppføring. Mange fantastiske kommentarer. Vet ikke hvor bevisst du er på dette, men du kan selge dine bidrag lett. Jeg finner så mye potensiale for å skrive, enten det er i blader av alle slag ~ rock-n-roll, tatovering, biker, queer, jente shit, dans, modellering, poesi, reise, San Francisco, TV, skrive en roman! uansett! Jeg finner din til å være den beste bloggen der ute (her), og jeg leste en håndfull av godbiter regelmessig =) Hilsen er uten tvil min favoritt. Just saying! Takk for deling, Doll! Vi sees på 10/5 i Cleveland! Din lojal og trofast fan siden '92, Maradoll i Columbus, OH :)

Legg igjen en kommentar